Elle se fera un plaisir

I
"Quiero Enamorarme"
"A mire que bien"
"Es el momento apropiado. Soy Muy Pobre"
"No se enamore pobre joven, hagame caso"
"Es que sere famoso"
"¿Cuando lo ingresaron a usted?"
"La querre mucho he? mucho le digo"

II
"Tengo, siento eso aqui mire, que me asegura que asi sera"
"¿Lo visualiza y todo?"
"Completamente; con entrega del Oscar, la alfombra Roja, su sonrisa y el vestido, todo"
"¿Lo siente asi de mucho?"
"Como la jeringa que me esta enterrando"
"Disculpe, lo va a necesitar"

III
"Estoy sientiendo un hormigeo por todo el cuerpo bien chistoso"
"Bien, bien"
"Porque si me enamoro en este momento, sera de ese amor verdadero"
"Claro, muy importante que sea de ese"
"Soy muy pobre ¿sabe?"
"No me diga..."
"Pero sere famoso"
"Claro, claro"

IV
"Ella sera escritora"
"Andele, si"
"Poeta, de una poesia, asi, muy de ella"
"Uy, Muy importante eso ¿he?"
"Que escriba: Te quiero, de Querer Quererte"
"Mucho mucho"
"Y que lo sienta"

V
"Y vamos a pelear ¿he?"
"Uy, eso muy importante tambien"
"No me quiero dormir todavia"
"Se va a Sentir mejor joven"
"No Quiero"
"Descanse oiga"
"Y que... y que..."
"¿Si?"
"Que le gusten los gatos oiga"
"Mire, los gatos"
"Porque a mi me emputan"

VI
"La voy a querer mucho, lo se"
"Toda La vida ¿He Joven?"
"usted no lo cree..."
"Duerma, duerma"
"No quiero"
"Descanse"
"Quiero enamorarme ahora que soy pobre"
"Tan pobre usted"

VII
"Porque si me enamoro ahora, se reira hasta de mis chistes malos"
"Claro"
"Le dara importancia a eso de caminar asi, de las manos y eso"
"Uy Si, eso si"
"Todas las cosas esas que el dinero echa a perder"

VIII

"Ya descanse por favor"
"Me quiero Enamorar"
"Ya vera que si"
"No me gustan los gatos fijese"
"No pues cuando no no"
"Pero si quiero que a ella le gusten; no se porque"

IX
"Y ya despues de ser famoso, seguir siendo como los pobres"
"Una vez pobres, siempre pobres"
"Pero muy enamorado de ella"
"Es lo importante"
"Y mirarla mucho"
"...Claro"

X
"Sere famoso"
"¿Que tenemos aqui Bertita?"
"Otro incidente desagradable Doctor, ya sabe el cuento"
"¿Hora?"
"No, este todavia no, pero ya casi Doctor"
"OIga, que lindos sus aretes he?"

XI
"Y cuanto le da a este?"
"Con este no se Doctor, no sabria decirle"
"Pues le invito un cafe ¿que tal?"
"Claro"
"Oiga, y que tal de calor ¿he?"
"NI me diga"

XI
"Cuando se pierda el Gato, ire a buscarlo. Porque los gatos se pierden siempre ¿Sabe? Se pierden porque son salvajes aunque no lo muerdan a uno y ella, ella se pondra feliz"

FIN.

AUNQUE DIOS EXISTA, NO CREA

Dios Existe. Yo lo se. Cuando te explican que no, esta clarito que no. ¿De donde los dinosaurios? ¿Como que nomás seis mil años? ¿y las piedrotas esas? los estos, ¿como se llaman? Los huesos así de piedra? Ósea, no que los científicos no mientan, aquí en esta vida todo mundo miente. El asunto es ahora, pos saber escoger las mentiras con las que quiere vivir uno pues. "Que siempre el cafe si es bueno" "Que el cigarro no". Pero después de las explicaciones, como que el cerebro te dice "eit, Dios no puede existe" Porque pues no. ¿de donde? pero adentro de uno, adentro de uno, uno sabe que si. A de ser, digo yo, que Dios esta dentro de uno. Yo no quiero creer en Dios. Me resala los días. Lloro de coraje a cada que me pasan, pues cosas viera. Ahí ta Dios chinga y chinga. "aquí estoy, viendote". Puto Dios de mierda ¿pa que le sirve a uno? Ire, pa explicarle. Yo iba, fíjese bien, no, este, acababa de pues así este de pues trabajar en el almacén de mi papa. Mi papa tiene un almacén bien completo de cosas. Yo le ayudo. No me gusta pero yo le ayudo. Todo mundo por decirlo así, piensan que yo soy serio. Y yo ¿de donde voy a ser serio pues? Eso es lo chistoso. "Que serio eres Abel" me dicen, mas de uno. La nueva secretaria que esta aquí en la estación, mire, me decía ¿Por que esta enojado conmigo Abel? ¿que le he hecho? Y yo "Como vas tu a creer Marcelita?" Me da risa. Bueno, le explicaba yo, pues venia ese día, fíjate bien, como decía, del almacén de mi papá, todo bien pues, Justo cuando, lo recuerdo bien, bien, pues justo cuando doy vuelta en una de las calles; yo soy de pueblito chico, ¿que le diré? Dos mil, tres mil habitantes en el pueblo. Pues cuatro chamacos, mayores que yo; en ese entonces yo tenia diez y ocho años, y los chamacos estos eran, no se cuanto, pero mayores que yo, veinte y cinco, veinte y seis, algo asi, y yo "Hey porque le están pegando a la señora?" y también al niño de la señora, pero golpiza que le estaban propinando a la señora, estos ni me miran, ni por enterados se dan. Siguen, "pum pum pum" pobre señora, yo pienso "esto no esta nada bien", pero son cuatro, los he visto antes, son gente mala pues, digame, ¿que tienen en la cabeza para hacer algo así? gente mala. Oiga, robele la bolsa, el dinero no se, pero golpearla así, a patadas, pegandole como a un varón. Pero son cuatro. Mayores que yo. Yo no tengo nada que ver ahi pues porque no es inteligente, y el cerebro te dice "aquí no te metas Abel" ¿ve? ¿ve? ¿por que? Pues sabe, sabe. Viene lo que le decía hace un momentito "Ve Abel" La voz de Dios, adentro, "VE" y entonces me entra así como el coraje, como una rabia, yo digo que cualquiera hubiera hecho, dandome valor, pero no, lo que cualquiera haría es dejar a la señora e irse. Pues bueno, lo que hice yo, pues empiezo a pegarles, a empujar y pues hacer algo. No se que paso le voy a ser sincero. Los golpie a los cuatro y la señora ahi parada sin decir nada y el niño llore y llore. "oiga pues corra pues, no se me quede como ida por favor que estos ahorita se levantan y va a ver que clase de tunda nos ponen" La señora por fin bendito reacciona y sale despavorida, ni el polvo le vi. Yo sigo a mi casa. "Dios es todopoderoso e imparte poder al justo" me repito, y si, hay como una alegría adentro le soy sincero. Ahí voy a la casa, como si nada. "Voy al culto mañana" me decía, porque, si uno pide milagros, pues ahí tiene uno. Cuatro varones. ¿Como? Pues ahí Dios, ¿Quien mas verdad? De pronto escucho que me gritan. "PARESE DESGRACIADO!" "SATANAS! SATANAS! DIABLO!" ¿Ve mi asombro? Yo me detengo, No nada mas era un tipo gritando, eran muchos, muchos, porque en Guatemala en mi pueblo, se usan los linchamientos. Si me asuste, pero me dije a”horita explico y todo bien”. Pues varón, ni pió me dejaron decir, me empezaron a golpear. A MI. No entendía nada la verdad y yo tratando de cubrirme los golpes. No se cuenta gente había pero no le veia fin a la bola. Empiezan a gritar que la cuerda, la cuerda, la cuerda y "a colgarlo" "a colgarlo" ¿QUE?!. Varón, sangrando yo, mirando así por las orillitas de los ojos que los traía hinchados viera usted, así como mal, mal. Pues tiran la cuerda de un árbol, parecía eso película del oeste viera. Pues me ponen la cuerda en el cuello y ahi dije. "PUTO DIOS VETE MUCHO A CHINGAR!!!" pues no se que la verdad pero un coraje, una rabia, increíble a Dios. Que gusto de ver a sus hijos linchados oiga, que placer tan morboso de Dios de vernos sufrir así de esa manera; se te revela y unos quizás no creerán, negaran incluso esa revelación, PERO YO NO. Yo mire, después de eso, camino a mi casa, me dije "varón, santifica tu vida, entregate al Señor" asi iba pensando y es cuando aparece toda esa gente. Oiga, que clase de viacrucis fue aquello. Me recordó inmediatamente un culto que tuvimos en la iglesia un tiempo atrás, ¿que va a ser? tres años, algo así, el pastor invito a un cantante, venia desde lejos ¿he? cinco horas de manejo se avento el pastor cantante, y cuando llega, yo estaba de asistente en el sistema de sonido y escucho cuando nuestro pastor le dice al cantante "apoyemos con "Soy tu esclavo" por favor, y el cantante le responde "Como ve pastor, si tengo un buen repertorio le cantare como seis alabanzas" dice el cante, nuestro pastor le dice "no como cree? Solamente con esa alabanza es para nosotros suficiente, es que el programa esta apretado, hagame el favor y solamente cante esa varón" le responde nuestro pastor y el cantante se queda con los ojos pelado y oiga que clase de cólera se le veía salir por los ojos. cinco horas de manejo para cantar dos minutos y Dios que te bendiga. Pues igual cuando le toco su turno al cantante este pareció haber superado el coraje y abre a todo pulmón " A QUE HEMOS VENIDO ESTE DIA AQUI HERMANOS? NO ES A ALABAR A NUESTRO SEÑOR Y GUIA?" "ALELUYA" "NO VENIMOS AQUI A DAR GRACIAS NUESTRO SEÑOR?" "ALELUYA GLORIA A DIOS" "NO ES ACASO QUE VENIMOS A DECIRLE QUE SOMOS SUS ESCLAVOS?" cada vez con mas emoción y en ese preciso momento que empieza la canción de "Soy tu esclavo" y que clase de alabanza fue aquello, todo mundo de pie el llanto "Oh Señor, en ti mi vida yo te entregooo! ven! tomame! yo SOY TU ESCLAVO!" oiga ¿cuanto cree que hizo el cantante a la salida del culto? facilito, dejeme ver, ¿cuanto seria en dólares? como unos cuatrocientos dólares nada mas en ci dis. Pero le decía que después del cantante, nuestro pastor baja tremenda pantalla y un reflector de esos carísimos y nos pone unas imágenes de la película esta de Mel Gibson, "La Pasión del Cristo" oiga, no aquello era un llanto, de las pocas cosas buenas que los católicos han hecho dejeme decirle y como ha ayudado al pastor porque a la hora de pedir ofrenda mi amigo, aquello fue una locura, la gente en linea amigo, haciendo cola para dejar su dinerito. Como decirle, les llego, les llego. Y mireme a mi, igualito al Cristo oiga, pero en vez de cruz tremenda cuerda aquello. Hasta ese momento, yo me hacia muerto muerto. Yo dije "Abelito, hasta aqui llego usted jodido, puta fe de mierda pues! dejo a la señora ahi y quien quite si la tipa algo hizo pues, pero igual lo hecho hecho esta, pero que Dios tan probador, no puede usted decirle "creo" porque no le cree, no le cree, lo pueva a uno. Dice usted "creo" y mire, del cuello, yo les gritaba que "FUE DIOS! FUE DIOS! FUE DIOS!" pero parece que no me escuchaban, y yo la verdad creo que no porque igual me pusieron la cuerda en el cuello y en eso aparece Don Alberto Cenrrano, el dueño de la carnicería del pueblo, y que mete la mano entre la cuerda y mi cuello y que les dice que "como que van a hacer eso! Es un crimen! Este muchacho es bueno!" y se oía la gritadera que "cuelguen a el también!" grito uno y que Don Alberto alza la voz, oiga que clase de voz fue aquello, y que agarra a uno de sus hijos, el Mauricio, me quita la cuerda a mi y que se la pone al niño hermano! a su propio hijo y que lo avienta varón! cuando el niño cayo colgado pues por reflejos que se agarra de l acuerda y que entre todos lo levantan y le quitan la cuerda y se hace la confusión y en eso aparece la mamá pues, la señora esta de los golpes y explica lo que paso. EN eso los únicos quince policías del pueblo llegaron para entonces y con mas miedo y pidiendo permiso me agarraron a mi y me llevaron a la cárcel. Varón, la cagada. Pues la señora era la nuera de Don Alberto, y los golpeadores hijos de Don Luis. Pues, no va a creer que pues, Dios, Dios, no yo, bueno, a mi me uso como instrumento de justicia nada mas porque los tipos resultaron, ¿como explicarle varón? pues yo no recuerdo esa parte la verdad, pero según la Señora, nuera de Don Alberto, yo los empecé a golpear bien duro dice, pero que muy feo. Así de tanto que los tipos no quedaron bien después de esa golpiza que Dios através de mi les propino varón. Los cuatro. A uno le revente los ojos, a otro le disloque la columna, otro que a patadas le reventé no se que adentro y que uno no quedo bien de los pulmones porque una costilla se le enterró. Yo se que Dios existe por eso. Pero por lo mismo, desde ese día varón, no como cree. Veo una iglesia y mire, de lejitos le doy la vuelta. Puros problemas con Dios, puros problemas con El. Mejor así mire. Déjele el mundo a Dios. Todo, pero según su palabra, tenemos libre albedrío, que todavía no se como trabaja eso varón, así bien. Pero si escojo, mejor solo. Que si se lo quiere quedar todo, déle todo varón, pero no crea. Aunque si existe, no crea.

Asi

Como tu te ríes.
Como despreocupada
/del mundo
/que tanto me jode.
Que no se como arreglar.
Que ignoro a ratos.
Que quisiera llenar
de la risa tuya.

Los Ángeles hoy duerme
con olor a tierra mojada.
Fresco olor de un océano
que reposa silencioso
y que hoy nos alcanzo
en gotitas.

Anda, ríe.
desde acá me cae
que si te escucho.
Cierro los ojos
y te pienso,
y me nacen alas
(¿Como Que no?)

y me lanzo
en la noche.

Pero ríete,
pa ver.

CAFE TURCO

CAFÉ TURCO
Cuando el dinero fallaba, era el lugar viste?. Siempre había alguien a quien encontrar ahí, un amigo, un conocido que de buenas se ponía a platicar y al no verte bebiendo algo te lo invitaba. La vida entre la profesión y el oficio se debatían a lo básico: ¿cuanto le queda a la bola esta?. Por un tiempo, en el oficio ahí rondaba viste? Porque dirán lo que dirán, pero la poesía, a pesar de lo desgastado de la espiritualidad en los últimos años, no dejo de tener su efecto en los amigos. "Hey Poeta! Tómate un café conmigo!" eso es el valor de un poema, un café regalado. Que precio, así hubiera sido mi vida. Ahí, sin queja, sin una protesta de mi parte. Pero la poesía no alcanzaba, y las quejas se sumaron exigencias y de nuevo tuve que regresar al hospital; las responsabilidades estas de la familia, estas que se pasan no se como pero que de una u otra manera te anclan, y yo nunca fui egoísta ¿viste?. Nunca se me dio, lo intente no creas, pero me fallaba el asunto a la hora de aplicarlo. Porque te das las respuestas, te justificas perfectamente con todos los argumentos y decís: “Si, si, yo, lo mas importante, YO, MIO, ES QUE, YO, YO. A la hora, que se yo, adentro, algo no conectaba con las ideas. Algo, humano todavía ¿viste? ahí... un foquito se encendía y desafortunadamente, o afortunadamente me hacia el cambio. Nada de quejas ¿he?. Nada de eso. El dinero que se hacia en el hospital se me iba en esas responsabilidades y en donaciones a los amigos que por decencia le llamábamos "prestamos". Pero quien en esos días le llamaría prestamos si nos estábamos muriendo todos. Había en el café Turco una banda, bueno, tres tipos que tocaban jazz todos los días posibles, cuando los toques de queda no fastidiaban y bueno, agradable la velada. Nunca les pregunte los nombres, no se porque, si siempre ahí me encontraban incluso antes de que llegaran ya estaba yo sentado esperando los clientes. Los amigos que llegan y me pedían poemas. Soho sin falta era el cliente de las tres de la tarde. "TSCHKA!" se acomodaba como podía, y siempre curioso me daba el nombre de la promesa "Son nom est Béatrice, beau, beau, quelque chose d'indescriptible! Sublime! un réve! Alors quem un rével! un beau réve!". Un sueño, era la palabra que quería que usara, pero Soho, bueno, era Soho. La Banda se toma su descanso e iban afuera a fumar algo de marihuana, porque entre otras cosas, como el café, era de lo poco que seguía en producción por la tolerancia que las autoridades le tenían. Las criticas de Soho eran las mas efectivas, no las de los otros escritores académicos. Soho reventaba con: "no... je manque se sexe.." o "est vide...trés bleu, n'est pas un poéte?. Nada que ver con, "Ché, utiliza menos los gerundios, si vas a manejar una métrica, es en el ritmo que rompés, mirá por ejemplo aquí, ¿viste?. Señalaban eficaces los errores, y su disertación en referencias me impresionaba, aunque la mayoría de las ocasiones sentía que era un desahogo de lo tanto y tanto aprendido y que en esa miserable realidad, quiero decir, los últimos días, pues dar algo de lo tan trabajosamente aprendido, les daba algo de alivio. Otras veces lo sentía honesto, sincero, leía el maestro Metha Zahall, un judío milenario, un inmortal en esta tierra apocalíptica que se rehusaba a la tecnología y nos sorprendía con sus libros de papel que cargaba a todos lados: La Mil y Una Noches, y los Tratados del Tiempo y Todos los Mundos, de Gaheu Hueak. El viejo Metha llegaba al Café Turco, se sentaba en su mesa de la esquina y solo se movía de ahí cuando la banda tocaba. De otra manera, Chad o yo, quitábamos, pedíamos, o regábamos a quien estuviera ahí, le cediera el lugar al veterano. Metha sonreía y nos enseñaba con un placer todo lo que através de los siglos había aprendido........" בספרות הוא הלב חשבתי, כן, אבל לעולם לא אשכח את ההרגשה." . Se enredaba entre sus hojas para encontrar alguna cita, para ilustrarnos las cosas. Al final, cuando todo se acabo y nos fuimos todos al parque, el siguió en la esquina del café, con sus libros, esperando alguna pregunta. Esperando compartir todas esas cosas que el había juntado por todo su tiempo. El cuadro hermoso era ver a los jóvenes rodear al maestro y cuestionarlo, había uno, Efije, un rubio turco de mente afilada y ágil que le discutía los orígenes del odio. El viejo sonreía simpático y empezaba la discusión y rodeábamos el debate escuchando un lado y el otro. "nefret Tanri ile basalar" disparo Efije con una sonrisa, Metha se ponia de pie "Oh no! joven estudiante (todos éramos jóvenes estudiantes para Metha) El Odio no empieza con Dios, permíteme, con humildad, compartirte lo siguiente" y empezaba un discurso que era rebatido por Efije y que todos celebrábamos, porque discutir con Metha era hundirse cada vez mas. Pero Efije discutía con tino, sorprendía que a tan temprana edad el muchacho resolviera nudos tan complejos. Uno aprendía en el café Turco todos los días. A pesar de que empezamos a llamar a Efije "El hijo de Metha" Efije no se intimido, y al contrario, empezó a llamar a Metha "papa" de ahí que todos lo empezamos a llamar así. Metha con sus enormes barbas, su sombrerito de alas grandes, siempre limpio y pulcro, se arrinconaba a interpretar sus libros antiguos, a traducir de lenguas perdidas, a otras también olvidadas ya. Junto con Ezhady, los dos, se divertían traduciendo un libro encontrado por casualidad en la librería de Metha "Historia de la Cama" que resulto por meses un desafío entretenido para Metha y Ezhady que discutían los detalles y se hartaban de las ocurrencias del escritor que consideraba la cama como el centro y origen de todo lo hecho fue a partir de la creación del ser humano. "¿Donde esta tu esposa Muchacho? " me preguntaba el anciano, "ocupada Metha... viajando" le respondía yo..."la espero con ansias, dile que he encontrado cosas muy interesantes en el libro! Le fascinarán! ¿Sigue ella pintando?" Decía el viejo. Yo miraba el poste donde Ehady amarraba su bicicleta y por inercia o costumbre o terquedad seguía el camino que ella recorría hasta la entrada, en donde abría la puerta y respiraba el olor a café, y después me buscaba con sus ojos, me encontraba, y disparaba esa sonrisa. "¡POETA!".