Tengo más: Escoja el día. le doy las horas. Diga usted el lugar. Llévese los colores. "Ven acércate, si pudiéramos escupir cometas, le ganaríamos al tiempo, a la magia al destino, a la distancia al olvido" yo canto mientras la miro decidir, mientras usted piensa en usted, y lo que le gusta. Mientras intenta satisfacer algo que perdió hacer tiempo. Yo tengo más. Tome mis cosas. Lléveselas todas. Tome mis poemas y los sabores que le dejan en los labios. Mis historias. Le dejo mis brazos, con ellos, mis manos con cada uno de los dedos. Mis pies para que la lleven, para que la regresen. Mi huesos para que en la noche le canten rancheras y se duerme contenta. Le doy el mundo y todo lo que ahí encuentre. El universo y todos sus astros. Ahí lo tiene. Porque yo nazco de nuevo. Yo me revivo, resucito y me hago como el venado, como el cuervo. Como la víbora. Como el Búho. Porque yo no tengo miedo de empezarlo todo de nuevo. Porque si no viene, quédese con todo, y yo lo armo todo desde el polvo las veces que me lo quite. Yo no reclamo. Yo empiezo otra vez sin remordimiento, sin rencor ni odios. Porque no hay cabida en mi para esas trivialidades tan pendejas. Porque lo que no se puede llevar mi alma, es el amor que yo tengo. Ese, tiene que venir y mirarme, tiene que buscarlo entre mi piel y chuparlo. Tiene que quitármelo con la lengua, morderme la espalda para que salga, tiene que apretar con las piernas fuerte, y gritarme para que se lo de, tiene que moverse como cuando baila pero con todo mi sexo adentro del suyo. Tiene que llenarse de saliva el ano y meterse mis dedos, meterse mi sexo caliente y sentarse y cubrirla toda y restregarse hasta que le salga todo. El amor mío no se lo puedo dar, tiene que venir y decirme cosas bonitas, de esas que usted escribe y que yo no entiendo, pero que me gustan y entonces me río, y esa risa, se las queda, porque son de usted. Me tiene que contestar "Si mi amor" "Dime mi vida" "¡Estas pero si que bien pendejo!" "¿A donde putas lo dejaste!?" . Me tienes que buscar en el silencio y darme besos sin ninguna razón. Mirarme cuando yo no te miro. No estar cuando te busque y aparecer cuando no te espero. Interrumpirme las cosas importantes con la noticia de que el gato se perdió, que las putas hormonas han tomado la plaza y no piensan retirar el plantón por siete días. Aferrarte a tus pantalones viejos arrastrándote hasta la puerta. Porque para amarme tienes que amar el suelo y tirarte a el conmigo, tienes que amar la tierra y ayudarme a cultivar los tomates que nunca crecerán. Sufrir conmigo cuando las Julietas y los Romeos se nos mueran. Recargarte en los árboles y contarles tu vida y cuanto me quieres. El amor yo lo tengo, no te lo puedo dar. Tienes que venir y tomarlo con tus manos. Si no, yo me voya la pisca de Fresa en Fresno. Y usted se queda allá. lejos. Feliz. Muy Feliz.
San Jose California Marzo 2010
Tuesday, December 28, 2010
Five Dollars Phone Card
Le hablo así para que me escuche. No para que me entienda. No para explicarle las cosas. No para que venga. Tampoco para convencerla de que se quede aquí. No tengo las frases correctas. No se como decirle a una mujer como usted lo que le quiero decir, lo que me urge. Lo que quiero. No le puedo seguir escribiendo cuantas ganas tengo de apretarle el cuerpo. De esculcarle su cuerpo, sus lugares escondidos, encontrar el rastro de mis huellas en su piel. Hacerle otros caminos. Inventarle signos para que me diga lo que no se puede escribir, para pronunciar el amor con ese lenguaje que hablan los cuerpos. Le hablo así para que me escuche. No para que comprenda. No para enseñarle nada nuevo. No para cambiarla. Un hombre de esos que me hablas, la lleva a un buen restauran, le ordena un buen platillo, uno sabroso, un vino caro de año especial. Un hombre de esos dice cosas apropiadas pues. Busca sorprenderla, que vea que inteligente es. Escribe: "El asunto con este diputado es que las condiciones no se le prestaron como el lo tenia proyectado, un error que le costara el puesto". Un hombre de esos inventa el amor. Juega al amor. Y después, ya de viejos, se quedan solos con su inteligencia. Yo quiero llevarla al mar. Quiero jugar contigo y enterrarte en la arena y tomarte fotos cuando te metes en sus aguas. Cuando su aliento fresco que a recorrido miles de kilómetros, llega se retuerce en tus cabellos. Quiero hacerte reír y que carcajes y que el viento se lleve tu risa. Quiero caminar en la arena tomado de la mano y no decirte nada, solo apretarte la mano mientras el Sol se hunde a lo lejos para siempre, sentados en la arena mirar su dramática muerte en rojos y naranjas que me gustan tanto. Estar detrás de ti sentados oliéndote el mar que se te a quedado en el cabello. Ir al Mar es lo que quiero. Porque no se me ocurre otra cosa. Y hablarte ahí. Para que el Mar te quite los corajes y el odio. Para que el Mar se lleve las tristezas cuando te habla, cuando te quiere llevar, porque el Mar siempre te quiere llevar, porque sabe que ahí estarás bien porque ahí esta el origen, porque de el venimos todos. Y te sopla su aliento y se enreda en tus cabellos te digo, y te dice cuanto te ama, cuanto te extraña y lo feliz que es cuando te toca los pies. "Ven". Luego yo te jalo para que no vayas. "Todavía no Mar, nomás tocarla, pero no te la lleves. Yo la amo tanto" Le hablo así para que me escuches. Lo que te quieren decir mis brazos, mis manos, mi pecho, mis piernas, ¿Como te lo escribo? ¿Lo que tengo en los ojos que quiero que veas? ¿Como? Yo no tengo cosas interesantes, no se confunda. No quiero que piense. Conmigo no piense. Eso hágalo cuando no hay amor. Cuando hay amor usted se siente feliz. Siempre esta feliz. "Se chingo mi carro, que joda" Esta feliz. "No mames, no he comprado ropa en tres meses" Y esta feliz. Porque el amor le quita la necesidad de presumir, de necesitar cosas que le tapen los hoyos al desamor. Por eso usted ve a mis padres en una casa modesta y limpia con muchas flores y los ve felices. Yo le hablo así para que me escuche, si no es amor lo que busca, pero amor de verdad, el que se hace con las manos, con todo el cuerpo, no el falso, el de las ilusiones, no el de las ideas de los pensadores. Si no el que se le descubre a los días, el que se arma con la luz, en los oscurito, en la orilla de las horas que cuelgan del suicidio, el que uno le pelea a este mundo feroz y egoísta. Ese lo tengo yo, en mis manos. Si lo quiere, aquí esta, si no. Pos no. Ya, hágale. Yo le hablo para que me escuche. Yo a usted no la amo. No estoy enamorado de usted, no hay en mí ese amor. YO a usted la quiero. Hay en mí un ardor cuando hablo y escucho su voz de, que me desespera, que me causa ansias, y me levanto de la silla y camino como perro encerrado. Respiro profundo para ver si la rastreo, para ver si la alcanzo de una manera, luego del recuerdo jalo su imagen y veo sus ojazos, si sonrisa de mocosa inteligente su manos esbeltas, sus piernas, y me da una comezón cabrona y quiero rascármela en su vagina hasta lastimarla, hasta que le arda ahí y llore de placer. Solo quiero que su boca se llene de mi sexo, que sus labios lo muerdan, lo sorban y se lo trague todo y me pida mas. Hay un quererla que le duele a mi cuerpo. Que de pronto, en un descuido en el día, la extraño y que me dice que la cura esta en su cuerpo suyo de usted. Que no esta aquí enseguida de mí donde debería de estar, donde siempre la he estado esperando. Le hablo así para que me escuche. Si me oye, no me conteste. No me diga nada. No quiero oírla. No le hablo para que me conteste, le hablo para que me escuche. Si me oye, venga, yo te quiero amar a ti. A nadie más. Ven te estoy hablando. Ya sabes quien te habla.
SONOMA CALIFORNIA 2010
SONOMA CALIFORNIA 2010
Friday, December 17, 2010
CAPITULO VI
El mar no es silencioso. El Mar tiene una voz que permanente canta, y no te aburre. Cierras los ojos duermes en sus manos arenosas, que toman la forma de tu cuerpo, donde puedes meter tus manos, enterrar tu cuerpo y no se enfada, puedes correr como corro hoy, sin parar, sin detenerte. Tienes que cerrar los ojos, para que entiendas al Mar, para que lo veas. Con el se platica así, con los ojos cerrados, y su voz te envuelve. Al final es tu cuerpo en una camino de huellas, de tus huellas, que en la distancia, cuando el sol agoniza en un cielo rojo, entonces, en sus orillas, deja que tu llanto caiga y desaparezca en las olas, para que entiendas. Que cuando tus pies tocan su agua, las tocas todas, porque el Mar se reconoce en ti, porque tu encuentras esa parte tuya que es él, y cuando lloras, sientas la alegría de quien ha encontrado a alguien después de mucho tiempo. Tus lágrimas caen, y El Mar es mas completo. Por eso sus olas nunca se detienen, porque siempre nos esta buscando, y nunca para de llamarnos, como quien llama a quien esta perdido. Solo el mar puede contener ese sol, solo esas nubes que se incendian dramáticamente en formas tan raras, solo la noche en tus ojos, y el Mar llamando, pronunciando tu nombre, con el mas puro amor, de quien siempre espera besar tus pies y cubrirlos todos, de quien siempre espera, incluso a los que murieron lejos de él, siempre
los llama te digo. El mar es el dolor más grande, el más amoroso.
los llama te digo. El mar es el dolor más grande, el más amoroso.
Saturday, December 4, 2010
NOS HACE FALTA UN MAR EN ESTA ISLA
CAPTULO 1
Perdóname. Pero acepta que nuestra relación es de lo mas peculiar. Discúlpame. No te lo lleves al corazón. Soy torpe. Mírame, si no me equivoco, debes de estar en un lugar agradable o al menos, con temperatura donde tu cuerpo esta cómodo, tu mente, ágil y si miras tus zapatos, quedan perfectos con tu blusa, que va bien con la temporada. Eso es, porque a lo largo de tu vida, las decisiones que has tomado, han sido certeras. Además, tu inteligencia te ha hecho merecedora de un refinamiento no solo técnico, si no espiritual. Eres todo lo opuesto a mi.
Yo no se escribir. No se nada. Y la sonrisa esta idiota, venia en el paquete que me heredaron. La ulcera me la gane por no ser humilde. Por no saber distinguir entre la astucia y la moral, entre lo inteligente y los principios. Como no soy inteligente, me aferro a los principios, que después se hacen pesados los quiebro y siento entonces que ha perdido una parte de mi, asi que regreso asustado a recuperar lo violado y cuando llego, no hay nada.
¿Sabes que son tus email para mi? (Son las nueve de la noche, tengo hambre y tres dólares en la bolsa. Puedo ir a MacDonals y comprar un chicken sándwich por noventa y nueve centavos y un vaso de agua) Son un aparador con las cosas que quiero. Y el precio es inalcanzable. Porque para obtener ese dinero tengo que hacerlo de la manera correcta, quiero decir, de la manera en que yo no se hacer las cosas. Siempre errado y con una actitud necia. La edad es la que te revela que el corazón y el amor no son suficientes y por un tiempo, los actos heroicos realizados te tranquilizan las derrotas y los pecados. Pero después, cuando por una razón llegas a probar un buen bistec, un buen vino, entonces te das cuenta que algo a estado mal en la vida. Regresas a buscar culpables y los encuentras. Pero es complicado, y resuelves que has sido tu. Luego los dolores en la espalda, la rodilla, y las sonrisas y las fotos de tus amigos que hicieron las cosas de la manera "correcta" las ves, así, como estas ahorita tu. En esa felicidad que es tener otros problemas que no son los míos, si no esos en los que ahora tu estas envuelta y con los que te despiertas. Cuando leo tus email, veo los problemas que yo quisiera tener y lo que tengo ahorita es hambre, y lo que tengo que hacer es llamar a Diego y ver si me puedo quedar esta noche en su casa.
La idea de que me encuentren muerto era romántica hasta que me di cuenta de que si estoy enfermo, y lo irónico es que si esto revienta de que sirve la preocupación y si no revienta que joda no atenderse. Luego me preocupo y busco la medicina y luego la pierdo y no me la tomo y las especificaciones del frasco decían que si por dos días no la tomo llamar al Doctor y el doctor es una fila interminable de muchas horas y ya el tiempo no me da mas.
Cuando leí "de ti no voy a obtener nada" me salio esa sonrisa triste que aparece cuando encuentras algo que es verdadero, y que al fondo, es cierto. Porque el daño que me haces es dulce; provocas el deseo de que las cosas no fueran como son. Que no fueran como fueron. Y no puedo soltarlo todo e ir a buscarte, porque no hay nada que soltar, y tus zapatos, y tu casa y la blusa y tus caprichos, berrinches, viajes a la India, vino europeo y platicas inteligentes, tampoco los tendría. Eres una espina en el pecho que se hunde y causa ese dolor metálico que te cierra la garganta y te demuestra que solo eres un hombre ordinario sin talento alguno. Que eres, tristemente un hombre ordinario y sin talento que tuvo la osadía de intentar salir de ese pantano de los humanos comunes, y el orgullo suficiente para resistir tanto tiempo intentándolo. Que te vayas, es solo otro día de lluvia en la noche. Tu silencio se perderá en todos los días que siguen. En la desesperacion esta, de mirar y sentir las cosas como las siento, y no poder hacer nada con ello, y todo se queda aquí, junto a la espina esta que tengo enterrada dentro. Luego cierro los ojos y pienso en el universo y su contruccion milagrosa de atomos, y te pienso, y asi, ambicioso te toco y lleno de tu perfume mi pensamiento. Justo en el fin del mundo.
Adios.
CAPITULO 2
Te soñe; estabas en una enorme casa; yo entraba a tu cuarto, pero era tu cuarto en Francia, (sabia que era tu cuarto en Francia) a mi me daba nostalgia, estabas tirada en la cama boca abajo leyendo un libro en una lengua antigua. Sentía también a tu gato pero no lo veía pero sabia que estaba debajo de la cama, tu volteabas y me sonreías; me dije "este es el futuro" eso dije y la luz entraba esplendorosa por una ventana enorme a mi derecha, yo me acercaba a mirar lo que leías mientras acariciaba tu cabello. Las letras del libro se movían como si fuera un ipad, pero tu libro era de papel antiguo, de ahí me senté a tus pies, los veia, y empecé a morderte los talones tierno, a chuparlos, y después continúe dandote masaje en las piernas; tu dejabas la lectura, cerrabas los ojos y te embolvias en tus brazos. Escuche algo en la otra parte de la casa, yo me levante y tu me pediste que no me fuera. Continue caminando hasta la puerta, la abrí y vi que el piso de abajo estaba innudado de un agua cristalina que nacia de un rio afuera y se acumulaba justo ahi. Cuando volvía mi cabeza ya no te mire en la cama. Te busque en el cuarto, abría puertas, pero no estabas. Casi al final del sueño escuche tu voz claramente pronunciar mi nombre: Tschka.
Me despertó una serie de misiles que estallaron afuera. Salí a ver las luces y a pensar en ti y el fin del mundo que ya se aproximaba.
CAPITULO 3
Nadie nos ayuda porque estamos solos, pero no se explicarlo. Eso lo hacen los periodistas. Explicar y quejarse. Por eso los matan. Los periódicos solo sirven para vender autos, las campañas políticas y limpiar ventanas. Nadie nos ayuda porque tan pronto estamos fuera del sartén, nos vamos, nos olvidamos de los demás; somos seres egoístas por naturaleza, condenados a extinguirnos, saber eso, le da cierta paz a mi conciencia. Una especie como la nuestra no mereceré sobrevivir. Nadie nos ayuda. Acepte el trabajo de la agencia porque si no lo aceptaba, me convertiría en uno mas de esos quejumbrosos periodistas que detesto, su bla, bla, bla, tan inteligente en Facebook me tienen harto. En la noche van y se meten en las cobijas de su cama, gordos, tranquilos de que su auto esta bien protegido en la cochera, su perro, la escuela de sus hijos. Lejos de nosotros. Preocupados por cubrir este evento de muerte para después ir orgullosos a recoger su premio de periodismo. Primero me amargaban el estomago. Ahora me dan risa. Son como todos, se aprovechan, como me estoy aprovechando yo. Cada quien tiene su porcion de esta Isla lejos de tierra firme. Alguien tiene que hacer algo asi, alguien tiene que responder inteligentemente, porque no es con medicina que se cura esta enfermedad que nos esta consumiendo aquí, en la isla. Es con otra enfermedad que se mata este peste. Con otro virus. Yo soy ese virus. La enfermedad, esta peste. EL virus es una mutación de otros, yo recuerdo como nací, y el rostro del tipo que le disparo a BERNAL lo recuerdo bien. Bernal me llamo "CONRRADO, vete a los árboles, allá a la colina, llévate los binoculares, mira quien es el que me dispara y después, mucho después, lo matas. "Si apá". Y me fui, me escondí, llegaron, lo rodearon, y por tres días, entre doscientos setenta y siete soldados, no podían quebrar al viejo Bernal. Al tercer dia de acuartelamiento, ya sin parque, entraron y lo arrastraron hasta el jefe del grupo y sin mucho circo le disparo en la cabeza. Exactamente como yo lo hice tiempo después. No tanto como me lo pidió el viejo, pero si le di una buena ventana. Porque me tarde en rastrearlo al policía. Pero lo encontré, pero a el, hasta el día de hoy, nadie lo ha encontrado. Porque nada hay que encontrar. Desapareció como deben desaparecer toda esta gente. Borrarlos es lo que hago. Ni un rasgo. Ni una pista. Nada. El verdadero infierno. La verdadera muerte. El horror mas grande que le puedes causar a un ser humano, es saber que desaparecerá y no quede rasgo de su paso en la vida. Y de eso me encargo yo, llevarlos a esa muerte, que es el olvido.
http://www.youtube.com/watch?v=xAuQmJzt_q0&list=PL92410994F923D24D&index=174&shuffle=1&playnext=6
Perdóname. Pero acepta que nuestra relación es de lo mas peculiar. Discúlpame. No te lo lleves al corazón. Soy torpe. Mírame, si no me equivoco, debes de estar en un lugar agradable o al menos, con temperatura donde tu cuerpo esta cómodo, tu mente, ágil y si miras tus zapatos, quedan perfectos con tu blusa, que va bien con la temporada. Eso es, porque a lo largo de tu vida, las decisiones que has tomado, han sido certeras. Además, tu inteligencia te ha hecho merecedora de un refinamiento no solo técnico, si no espiritual. Eres todo lo opuesto a mi.
Yo no se escribir. No se nada. Y la sonrisa esta idiota, venia en el paquete que me heredaron. La ulcera me la gane por no ser humilde. Por no saber distinguir entre la astucia y la moral, entre lo inteligente y los principios. Como no soy inteligente, me aferro a los principios, que después se hacen pesados los quiebro y siento entonces que ha perdido una parte de mi, asi que regreso asustado a recuperar lo violado y cuando llego, no hay nada.
¿Sabes que son tus email para mi? (Son las nueve de la noche, tengo hambre y tres dólares en la bolsa. Puedo ir a MacDonals y comprar un chicken sándwich por noventa y nueve centavos y un vaso de agua) Son un aparador con las cosas que quiero. Y el precio es inalcanzable. Porque para obtener ese dinero tengo que hacerlo de la manera correcta, quiero decir, de la manera en que yo no se hacer las cosas. Siempre errado y con una actitud necia. La edad es la que te revela que el corazón y el amor no son suficientes y por un tiempo, los actos heroicos realizados te tranquilizan las derrotas y los pecados. Pero después, cuando por una razón llegas a probar un buen bistec, un buen vino, entonces te das cuenta que algo a estado mal en la vida. Regresas a buscar culpables y los encuentras. Pero es complicado, y resuelves que has sido tu. Luego los dolores en la espalda, la rodilla, y las sonrisas y las fotos de tus amigos que hicieron las cosas de la manera "correcta" las ves, así, como estas ahorita tu. En esa felicidad que es tener otros problemas que no son los míos, si no esos en los que ahora tu estas envuelta y con los que te despiertas. Cuando leo tus email, veo los problemas que yo quisiera tener y lo que tengo ahorita es hambre, y lo que tengo que hacer es llamar a Diego y ver si me puedo quedar esta noche en su casa.
La idea de que me encuentren muerto era romántica hasta que me di cuenta de que si estoy enfermo, y lo irónico es que si esto revienta de que sirve la preocupación y si no revienta que joda no atenderse. Luego me preocupo y busco la medicina y luego la pierdo y no me la tomo y las especificaciones del frasco decían que si por dos días no la tomo llamar al Doctor y el doctor es una fila interminable de muchas horas y ya el tiempo no me da mas.
Cuando leí "de ti no voy a obtener nada" me salio esa sonrisa triste que aparece cuando encuentras algo que es verdadero, y que al fondo, es cierto. Porque el daño que me haces es dulce; provocas el deseo de que las cosas no fueran como son. Que no fueran como fueron. Y no puedo soltarlo todo e ir a buscarte, porque no hay nada que soltar, y tus zapatos, y tu casa y la blusa y tus caprichos, berrinches, viajes a la India, vino europeo y platicas inteligentes, tampoco los tendría. Eres una espina en el pecho que se hunde y causa ese dolor metálico que te cierra la garganta y te demuestra que solo eres un hombre ordinario sin talento alguno. Que eres, tristemente un hombre ordinario y sin talento que tuvo la osadía de intentar salir de ese pantano de los humanos comunes, y el orgullo suficiente para resistir tanto tiempo intentándolo. Que te vayas, es solo otro día de lluvia en la noche. Tu silencio se perderá en todos los días que siguen. En la desesperacion esta, de mirar y sentir las cosas como las siento, y no poder hacer nada con ello, y todo se queda aquí, junto a la espina esta que tengo enterrada dentro. Luego cierro los ojos y pienso en el universo y su contruccion milagrosa de atomos, y te pienso, y asi, ambicioso te toco y lleno de tu perfume mi pensamiento. Justo en el fin del mundo.
Adios.
CAPITULO 2
Te soñe; estabas en una enorme casa; yo entraba a tu cuarto, pero era tu cuarto en Francia, (sabia que era tu cuarto en Francia) a mi me daba nostalgia, estabas tirada en la cama boca abajo leyendo un libro en una lengua antigua. Sentía también a tu gato pero no lo veía pero sabia que estaba debajo de la cama, tu volteabas y me sonreías; me dije "este es el futuro" eso dije y la luz entraba esplendorosa por una ventana enorme a mi derecha, yo me acercaba a mirar lo que leías mientras acariciaba tu cabello. Las letras del libro se movían como si fuera un ipad, pero tu libro era de papel antiguo, de ahí me senté a tus pies, los veia, y empecé a morderte los talones tierno, a chuparlos, y después continúe dandote masaje en las piernas; tu dejabas la lectura, cerrabas los ojos y te embolvias en tus brazos. Escuche algo en la otra parte de la casa, yo me levante y tu me pediste que no me fuera. Continue caminando hasta la puerta, la abrí y vi que el piso de abajo estaba innudado de un agua cristalina que nacia de un rio afuera y se acumulaba justo ahi. Cuando volvía mi cabeza ya no te mire en la cama. Te busque en el cuarto, abría puertas, pero no estabas. Casi al final del sueño escuche tu voz claramente pronunciar mi nombre: Tschka.
Me despertó una serie de misiles que estallaron afuera. Salí a ver las luces y a pensar en ti y el fin del mundo que ya se aproximaba.
CAPITULO 3
Nadie nos ayuda porque estamos solos, pero no se explicarlo. Eso lo hacen los periodistas. Explicar y quejarse. Por eso los matan. Los periódicos solo sirven para vender autos, las campañas políticas y limpiar ventanas. Nadie nos ayuda porque tan pronto estamos fuera del sartén, nos vamos, nos olvidamos de los demás; somos seres egoístas por naturaleza, condenados a extinguirnos, saber eso, le da cierta paz a mi conciencia. Una especie como la nuestra no mereceré sobrevivir. Nadie nos ayuda. Acepte el trabajo de la agencia porque si no lo aceptaba, me convertiría en uno mas de esos quejumbrosos periodistas que detesto, su bla, bla, bla, tan inteligente en Facebook me tienen harto. En la noche van y se meten en las cobijas de su cama, gordos, tranquilos de que su auto esta bien protegido en la cochera, su perro, la escuela de sus hijos. Lejos de nosotros. Preocupados por cubrir este evento de muerte para después ir orgullosos a recoger su premio de periodismo. Primero me amargaban el estomago. Ahora me dan risa. Son como todos, se aprovechan, como me estoy aprovechando yo. Cada quien tiene su porcion de esta Isla lejos de tierra firme. Alguien tiene que hacer algo asi, alguien tiene que responder inteligentemente, porque no es con medicina que se cura esta enfermedad que nos esta consumiendo aquí, en la isla. Es con otra enfermedad que se mata este peste. Con otro virus. Yo soy ese virus. La enfermedad, esta peste. EL virus es una mutación de otros, yo recuerdo como nací, y el rostro del tipo que le disparo a BERNAL lo recuerdo bien. Bernal me llamo "CONRRADO, vete a los árboles, allá a la colina, llévate los binoculares, mira quien es el que me dispara y después, mucho después, lo matas. "Si apá". Y me fui, me escondí, llegaron, lo rodearon, y por tres días, entre doscientos setenta y siete soldados, no podían quebrar al viejo Bernal. Al tercer dia de acuartelamiento, ya sin parque, entraron y lo arrastraron hasta el jefe del grupo y sin mucho circo le disparo en la cabeza. Exactamente como yo lo hice tiempo después. No tanto como me lo pidió el viejo, pero si le di una buena ventana. Porque me tarde en rastrearlo al policía. Pero lo encontré, pero a el, hasta el día de hoy, nadie lo ha encontrado. Porque nada hay que encontrar. Desapareció como deben desaparecer toda esta gente. Borrarlos es lo que hago. Ni un rasgo. Ni una pista. Nada. El verdadero infierno. La verdadera muerte. El horror mas grande que le puedes causar a un ser humano, es saber que desaparecerá y no quede rasgo de su paso en la vida. Y de eso me encargo yo, llevarlos a esa muerte, que es el olvido.
http://www.youtube.com/watch?v=xAuQmJzt_q0&list=PL92410994F923D24D&index=174&shuffle=1&playnext=6
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